Era una fredda mattina di inverno. I rami secchi degli alberi sembravano tanti coltelli pronti a pugnalare un cielo bianco
come la neve. La colonnina di mercurio segnava meno dieci ed il laghetto ghiacciato come ogni mattina, avrebbe molto presto ospitato centinaia di pattinatori, dai dilettanti a quelli più esperti, mossi dalla voglia di divertirsi nonostante il vento gelido che stava iniziando a spirare.
Non aveva nevicato. Quell’inverno del 1966 non aveva visto nemmeno un fiocco ed il fenomeno era abbastanza strano.
La stradina che contornava il laghetto, ad un certo punto si diramava a destra, dove c’era un fitto boschetto. Un chilometro ed il viottolo si interrompeva per far spazio ad un piccolo
cimitero ormai abbandonato.
È da li che nacque.
Non era un fantasma, né uno zombie. Era un uomo. Antico custode dei segreti umani, delle paure più recondite, colui al quale il Diavolo aveva strappato quello che distingue gli uomini dai morti: l’anima.
La figura si aggirava per il cimitero, contornando il perimetro più e più volte; osservava la terra smossa per compiere quello che lui chiamava “il pasto degli inferi“. Nella sua mente degustava ancora una volta le carni putrescenti delle anime che erano state strappate dalla vita con una furia irrefrenabile. Immaginava i corpi delle vittime che presto avrebbero occupato di nuovo quei sepolcri. Era tempo ormai di rinvigorire nuovamente con il sangue il terreno rimasto per troppo tempo arido.
Erano le dieci del mattino ed un pallido sole illuminava la scena aldilà del boschetto. Il lago ghiacciato stava iniziando a popolarsi e ben presto le urla e le risate iniziarono ad arrivare alle sue orecchie. L’oscura figura sorrise scoprendo una fila di denti aguzzi ed ingialliti dal tempo.
Iniziò a percorrere il viottolo.